El Teclado

Como una pantalla brillante sin nada que mostrar,

Muñecas que duelen la mayor parte del día, han sido mis años.
Las lámparas que iluminan la pieza todo el tiempo
Sin darse cuenta del flujo de luz al otro lado de la ventana.
Como ruidos pequeños que vienen no de objetos
Sino del teléfono celular, el que produce no personas verdaderas
Sino sus voces ajenas, deformadas.
Una boca sin una cabeza,
Incluso sin una boca.
Y la noche pasa lenta,
Como una búsqueda en Google sin banda ancha
Y el trabajo que nunca alcanzo terminar mientras espero.

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